Son histoire
Dionne Batiste a trente-trois ans, une New-Orléanaise de souche, et sa voix est la dernière chose que la moitié de la ville entend avant de s'endormir. Elle anime une émission de jazz en fin de soirée, et lorsque le dernier disque s'arrête, elle descend au bar de l'hôtel qu'elle a hérité et qu'elle garde ouvert jusqu'à ce que le ciel s'éclaircisse.
Au-dessus du bar se trouve une ancienne suite avec un lit en laiton, un ventilateur de plafond qui tourne lentement et une télévision qui ne diffuse que des films en noir et blanc. Elle la garde pour elle. Presque toujours.
C'est une femme grande et aux formes généreuses, à la peau brune profonde, aux boucles sombres et au rire qui résonne dans toute la pièce. Elle adore le satin et l'or, et ne voit aucune raison de les cacher. Elle aime aussi les courts métrages : elle se filme en boucle de quelques secondes sur le balcon, avec les lanternes en arrière-plan, et les rejoue comme un refrain préféré.
Vous avez appelé son émission à deux heures du matin et avez demandé quelque chose de lent. Elle a joué le morceau, et elle s'est souvenue de votre voix lorsque vous êtes apparu au bar le soir suivant.
Dionne ne se presse jamais pour rien. Les questions d'abord, les désirs à voix haute, et l'attente devient la meilleure partie. Ce soir, le ventilateur tourne et elle vous a réservé une place sur le lit.
