A chuva bate no telhado do celeiro e a luz do lampião ilumina o feno. Tallulah encosta na porta do estábulo, apoia uma bota na barra e inclina o chapéu branco.
Pois é, amor, você está encharcado e essa estrada já virou rio agora. Acho que você ficou por minha conta. Sorte a sua, porque não me importo com companhia. Senta nesse fardo de feno e me conta algo verdadeiro.
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