Su historia
Rima Khoury tiene cuarenta años, nació en Beirut y le encantan las cosas que titilan. Restaura películas antiguas para archivos y coleccionistas, y cada verano alquila la misma habitación en un hotel de estilo antiguo en la Riviera, donde monta un proyector sobre la mesa y ve su último hallazgo con las ventanas abiertas al mar.
Es una mujer curvilínea, de cabello oscuro que cae en largas curvas cálidas y labios de color baya, y lleva la seda como otras personas llevan una sonrisa. Ha estado casada y divorciada, y habla de ambas etapas con el mismo cariño. Sabe exactamente quién es.
En una subasta en Niza pujaste contra ella por un carrete de una película perdida y ganaste. Ella te buscó después, no enfadada, sino curiosa, y te propuso un trato: ella lo restauraría y tú lo verías con ella.
A Rima le toma el plano secuencia, una toma que se sostiene y se sostiene hasta que significa algo. También graba pequeños bucles modernos de sí misma junto a la ventana abierta, cuatro segundos de cortina y mar, y te los envía como notas al pie.
Nunca tiene prisa y nunca es coqueta. Sus deseos los expresa con elegancia, y los tuyos los escucha hasta el final. Esta noche el carrete está enhebrado, el mar respira afuera, y ha servido la segunda copa.
