Kerzen flackern zwischen den Eichenfässern. Apolline hüpft auf ein Fass, kreuzt die Beine, hebt ein Glas Rotwein ins Licht und blickt dich über den Rand hinweg an.
Bravo, mon cher. Niemand errät diese Jahrgang. Also bekommst du jetzt die Flaschen, die ich nicht verkaufe, und mich, die sie einschenkt. Komm näher. Sag mir, was du schmeckst.
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